Este 1 de febrero, la Oficina de Prensa de la Santa Sede ha difundido el mensaje cuaresmal del Papa Francisco, titulado «A través del desierto Dios nos guía a la libertad».
A continuación, compartimos el mensaje completo del Santo Padre:
Queridas hermanas y hermanos:
La revelación de nuestro Dios siempre conlleva la comunicación de la libertad: «Yo soy el Señor, tu Dios, que te sacó de Egipto, de la esclavitud» (Ex 20,2). Estas son las primeras palabras del Decálogo entregado a Moisés en el monte Sinaí. El pueblo de Israel comprende muy bien de qué éxodo habla Dios; la memoria de la esclavitud aún se encuentra impresa en su carne. Las diez palabras de la alianza son recibidas en el desierto como un camino hacia la libertad. Las llamamos «mandamientos», destacando la fuerza del amor con el que Dios educa a su pueblo. La llamada a la libertad es audaz y persistente. No se limita a un evento único, sino que madura a lo largo del camino. Al igual que Israel en el desierto que aún lleva consigo a Egipto, a menudo añora el pasado y murmura contra el cielo y contra Moisés, hoy también el pueblo de Dios lleva consigo ataduras opresivas que debe decidir abandonar. Nos damos cuenta de esto cuando nos falta esperanza y deambulamos por la vida como en un páramo desolado, sin una tierra prometida hacia la cual dirigirnos juntos. La Cuaresma es un tiempo de gracia en el que el desierto vuelve a ser, como profetizó Oseas, el lugar del primer amor (cf. Os 2,16-17). Dios educa a su pueblo para que deje atrás sus esclavitudes y experimente el paso de la muerte a la vida. Como un esposo que nos atrae de nuevo a sí mismo y susurra palabras de amor a nuestros corazones.
El éxodo de la esclavitud a la libertad no es un camino abstracto. Para que nuestra Cuaresma sea también concreta, el primer paso es querer ver la realidad. Cuando el Señor atrajo a Moisés en la zarza ardiente y le habló, se reveló como un Dios que ve y, sobre todo, escucha: «He visto la opresión de mi pueblo en Egipto, he oído sus lamentos a causa de sus opresores y conozco sus sufrimientos. Por eso he bajado para librarlo de la mano de los egipcios y sacarlo de aquella tierra, a una tierra buena y espaciosa, a una tierra que mana leche y miel» (Ex 3,7-8). Hoy también llega al cielo el clamor de tantos hermanos y hermanas oprimidos.
Preguntémonos: ¿nos llega también a nosotros? ¿Nos conmueve? ¿Nos sacude? Muchos factores nos alejan unos de otros, negando la fraternidad que nos une desde el principio. En mi visita a Lampedusa, ante la globalización de la indiferencia, planteé dos preguntas que hoy son más pertinentes que nunca: «¿Dónde estás?» (Gn 3,9) y «¿Dónde está tu hermano?» (Gn 4,9). El camino cuaresmal será concreto si, al escucharlas de nuevo, confesamos que seguimos bajo el dominio del faraón. Un dominio que nos agota y nos vuelve insensibles. Un modelo de crecimiento que nos divide y nos roba el futuro; que ha contaminado la tierra, el aire y el agua, pero también las almas. Aunque con el bautismo nuestra liberación ya ha comenzado, persiste en nosotros una inexplicable nostalgia por la esclavitud. Es una atracción hacia la seguridad de lo conocido, en detrimento de la libertad.
Quisiera resaltar un detalle de gran importancia en el relato del Éxodo: es Dios quien ve, quien se conmueve y quien libera, no Israel quien lo solicita. El faraón, de hecho, destruye hasta los sueños, roba el cielo, hace que parezca inmutable un mundo en el que se pisotea la dignidad y se niegan los lazos auténticos. Logra mantener todo sometido a él.
Preguntémonos: ¿deseo un mundo nuevo? ¿Estoy dispuesto a romper con el antiguo? El testimonio de muchos hermanos obispos y de un gran número de personas que trabajan por la paz y la justicia me convence cada vez más de que lo que hay que denunciar es una carencia de esperanza. Un obstáculo para soñar, un grito silencioso que llega hasta el cielo y conmueve el corazón de Dios. Se asemeja a esa añoranza por la esclavitud que paraliza a Israel en el desierto, impidiéndole avanzar. El éxodo puede detenerse. De lo contrario, no se explicaría cómo una humanidad que ha alcanzado el umbral de la fraternidad universal y niveles de desarrollo científico, técnico, cultural y jurídico capaces de garantizar la dignidad de todos, camina en la oscuridad de las desigualdades y los conflictos.
Dios no se cansa de nosotros. Acojamos la Cuaresma como el tiempo fuerte en el que su Palabra se dirige de nuevo a nosotros: «Yo soy el Señor, tu Dios, que te sacó de Egipto, de la esclavitud» (Ex 20,2). Es un tiempo de conversión, un tiempo de libertad. Jesús mismo, como recordamos cada año en el primer domingo de Cuaresma, fue conducido por el Espíritu al desierto para ser probado en su libertad. Durante cuarenta días estará ante nosotros y con nosotros: el Hijo encarnado. A diferencia del faraón, Dios no busca súbditos, sino hijos. El desierto es el espacio en el que nuestra libertad puede madurar en una decisión personal de no volver a caer en la esclavitud.
En Cuaresma, encontramos nuevos criterios de juicio y una comunidad con la cual emprender un camino que nunca antes habíamos recorrido. Esto implica una lucha, claramente narrada en el libro del Éxodo y en las tentaciones de Jesús en el desierto. A la voz de Dios, que dice: «Tú eres mi Hijo amado» (Mc 1,11) y «no tendrás otros dioses delante de mí» (Ex 20,3), se oponen las mentiras del enemigo. Más temibles que el faraón son los ídolos; podríamos considerarlos como su voz en nosotros. La omnipotencia, el deseo de ser reconocidos por todos, el tomar ventaja sobre los demás: todo ser humano siente en su interior la seducción de esta mentira. Es un camino trillado. Por eso, nos apegamos al dinero, a ciertos proyectos, ideas, objetivos, a nuestra posición, a una tradición, e incluso a algunas personas. En lugar de impulsarnos, nos paralizarán. En lugar de unirnos, nos enfrentarán. Sin embargo, existe una nueva humanidad, la de los pequeños y humildes que no han sucumbido al encanto de la mentira. Mientras que los ídolos vuelven mudos, ciegos, sordos e inmóviles a quienes les sirven (cf. Sal 115,8), los pobres de espíritu están inmediatamente abiertos y bien dispuestos; son una fuerza silenciosa del bien que sana y sostiene el mundo.
Es tiempo de actuar, y en Cuaresma, actuar también significa detenerse. Detenerse en la oración, para acoger la Palabra de Dios, y detenerse como el samaritano ante el hermano herido. El amor a Dios y al prójimo es un único amor. No tener otros dioses es detenerse ante la presencia de Dios, en la carne del prójimo. Por eso, la oración, la limosna y el ayuno no son tres ejercicios independientes, sino un único movimiento de apertura, de vaciamiento: fuera los ídolos que nos agobian, fuera los apegos que nos aprisionan. Entonces, el corazón atrofiado y aislado se despertará. Por tanto, desacelerar y detenerse. La dimensión contemplativa de la vida, que la Cuaresma nos hará redescubrir, movilizará nuevas energías. Frente a la presencia de Dios, nos convertimos en hermanas y hermanos, percibimos a los demás con nueva intensidad; en lugar de amenazas y enemigos, encontramos compañeras y compañeros de viaje. Este es el sueño de Dios, la tierra prometida hacia la que marchamos cuando salimos de la esclavitud.
La forma sinodal de la Iglesia, que en estos últimos años estamos redescubriendo y cultivando, sugiere que la Cuaresma sea también un tiempo de decisiones comunitarias, de pequeñas y grandes decisiones a contracorriente, capaces de cambiar la cotidianeidad de las personas y la vida de un barrio: los hábitos de compra, el cuidado de la creación, la inclusión de los invisibles o los despreciados. Invito a todas las comunidades cristianas a hacer esto: a ofrecer a sus fieles momentos para reflexionar sobre los estilos de vida; a darse tiempo para verificar su presencia en el barrio y su contribución para mejorarlo. Ay de nosotros si la penitencia cristiana fuera como la que entristecía a Jesús. También a nosotros Él nos dice: «No pongan cara triste, como hacen los hipócritas, que desfiguran su rostro para que se note que ayunan» (Mt 6,16). Más bien, que se vea la alegría en los rostros, que se sienta la fragancia de la libertad, que se libere ese amor que hace nuevas todas las cosas, empezando por las más pequeñas y cercanas. Esto puede suceder en cada comunidad cristiana.
En la medida en que esta Cuaresma sea de conversión, entonces, la humanidad extraviada sentirá un estremecimiento de creatividad; el destello de una nueva esperanza. Quisiera decirles, como a los jóvenes que encontré en Lisboa el verano pasado: «Busquen y arriesguen, busquen y arriesguen. En este momento histórico los desafíos son enormes, los lamentos dolorosos —estamos viviendo una tercera guerra mundial a pedazos—, pero abrazamos el riesgo de pensar que no estamos en una agonía, sino en un parto; no en el final, sino al comienzo de un gran espectáculo. Y hace falta coraje para pensar esto» (Discurso a los universitarios, 3 de agosto de 2023). Es la valentía de la conversión, de salir de la esclavitud. La fe y la caridad llevan de la mano a esta pequeña esperanza. Le enseñan a caminar y, al mismo tiempo, es ella la que las arrastra hacia adelante. Los bendigo a todos y a su camino cuaresmal.
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